Quizás despierte

tras el cristal

pasan diecisiete vientos

que ponen en la cima

demasiadas noches de silencio

vueltas, boca abierta,

y cierto temblor en los sueños

que no saben personarse

en carne y hueso

grito gracias 

entre aturdidas lágrimas confusas

que no saben bien por quién llorar

vivo del aire cerrado

que sale de mis pulmones

amargo, destronado

de mis propios días

acusado de maltratar el presente

asido de mi mano

ya no tiene nada que ver

contigo, conmigo,

con el resto

y si me grito ante el espejo,

quizás despierte cada cierto tiempo

enfundada en mentiras que he cosido

verso a verso

y que configuran mi verdad más absoluta

quizás despierte

para decirme que todavía existo,

aunque no me encuentre